A horas mortas, penso nas palavras.

Queria escolhê-las como quem escolhe entre a vida e a morte.

Queria encontrá-las como quem encontra o objeto perdido.

Queria sabê-las como quem as sabe.

Queria compô-las como quem cria.

A horas mortas, sonho com as palavras.

E não escolho as sublimes,

E não encontro as veementes,

E não as sei,

E não consigo criar.

A horas mortas, 

naufraga na praia, sedenta à beira do poço,

Fico em silêncio, à espera de uma maré que não sobe.

Eterna baixa-mar da poesia.