A música húmida da chuva a cair;

A luz cinzenta pastosa nas janelas;

Gotas que desenham serpentes quebradas nas vidraças;

O cheiro quente da terra que paira sobre tudo;

As marcas gordas redondas na areia;

As gotas que dobram as folhas das árvores;

É um dia de chuva.

É outono.

Não é ainda a brusquidão da tempestade.

Não é já a efemeridade vaporosa da chuva de verão.

É o primeiro dia de chuva. 

É a novidade conhecida. É uma promessa antecipada.

É um estado de latência.

É uma espera sonolenta.

É o outono, das cores quentes que prometem frio.

A chuva é o seu triunfo.